Síntomas

 

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        No puedo explicarme si no es al escribirme, la solidez de mi persona no se encuentra más que en estas páginas. No hay nada que desee con verdadero deseo, con el deseo que mueve a los amantes a cometer locuras o que mueve civilizaciones a la guerra. No soy trágica ni romántica porque no me conozco, solo creo en la ironía. He vivido momentos hermosos sin duda, pero siempre los he reflejado a través de un espejo sucio que los distorsiona.  Solo siento desprendimiento de todo cuanto me rodea, el solo pensamiento de que algo pueda llegar a tocarme me es absurdo.bSiempre estoy incompleta como si me faltara una parte de consciencia perdida, siempre ajena. Lo único realmente mío es este desapego a la vida y a sus pasiones, un cansancio de todo lo que pudiera llegar a ser y un mal sabor de boca por la impureza de todo lo que pueda llegar a sentir. Soy una falsa, me es imposible cuando siento este dolor de mi falta de interés, ser buena, ser compasiva, todo me parece carente de significado, incluso el bien y el mal. Me pienso tanto que me he desintegrado, soy lo que pienso y no lo que soy. Estoy siempre en este estado de despegó a mi persona que cuando tengo momentos de lucidez y me doy cuenta que realmente existo y existo para los demás solo siento náuseas. En mi estado, desearía ser esta clase de persona que vive sin saber que vive.

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Arte: Aleksandra Waliszewska

 

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