Mamá

 

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   Trato de inventar excusas para convencerme de que este viaje está empezando. Pero bien conocemos los caminos que hemos recorrido. Ya ni tú ni yo somos de la juventud. Nuestras células ahora son enemigas.  Las fuerzas no nos dan para detener la detestable marcha del tiempo. Navegamos este barco  hacia la profundidad de recuerdos perdidos. En los que aun éramos ingenuas y existían los globos y payasos. Como reíamos.  Las dos crecimos locas y desalmadas en un país incomprensible. Las dos hemos sido víctimas de una familia antagónica. Hoy nos miramos con ojos llorosos, llenos de amor pero también desprecio por todo lo que no nos dijimos en el momento correcto y todo lo que no nos diremos aun a la hora de la despedida.

Llueve sobre el caparazón azul de la ciudad.

Llueve y el mar se lamenta.

Lloran los muertos sin parar, sin razón, sin pañuelos.

Contra un cielo viajero se recortan los árboles

Mostrando sus miembros tiesos a ángeles y pájaros,

Porque llueve y el viento se ha callado.

Gotas locas limpias de mugre

Caen en las calles sobre los gatos

y el olor grasiento de tu nombre se propaga

por las veredas y el asfalto.

Amor mío, llueve sobre la hierba cortada

Donde nuestros cuerpos tumbados germinaron

Alegremente todo el verano.

Llueve, oh madre, y ni siquiera vos podes hacer algo,

Porque el invierno avanza solitario por la extensión de las playas

y Dios se olvidó de cerrar la canilla.

Joyce Mansour

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