Zero Summer?

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Amigos, la vida no es mas que un museo de dolor.

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La primavera en invierno es su propia estación;

interminable, aunque al atardecer se humedezca,

suspensa en el tiempo, entre el trópico y el polo.

cuando el breve día es mas claro que escarcha y fuego,

enciende el hielo el sol escaso en el estanque

y la zanja con un frio sin viento

que es el calor al corazón y en espejo de agua

refleja un resplandor, al comenzar la tarde

ceguera. Y una llama mas intensa

que la de leña o brasero el embotado espíritu

anima: no viento, sino fuego

de pentecostés que arde en la estación

oscura del año. entre la congelación

y el deshielo se estremece la savia del alma.

No huele a tierra, a nada vivo huele.

Es primavera, pero no la rige el tiempo.

ahora el seto florece durante una hora

con flor de nieve pasajera, flor

mas súbita que la del verano, sin capullo,

sin ajarse, ajena a los ciclos de generación.

¿Dónde esta el verano, el inconcebible verano cero?

T.S Eliot

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